Мне рай без рук, без глаз, без шалаша… Мне он – в одном заезженном глаголе, Когда и свет, и воля, и душа Зачем-то вдруг на части раскололись. Зачем-то нежность сеет семена. Они предательски молчат и всходят, И губы лепят наши имена, Чтоб общий слепок сплюнуть на исходе. Тебя… к своим зачитанным стихам Тяну и так же истово ревную. Они твои! Твои напополам! Они совсем твои, коль я пишу их! И нам бы жить. Не как-то, а живьём, Когда вот так слагаются недели. Но в нас – года, в которых мы вдвоём Могли бы быть… могли… Но не успели. Наверно, нужно время уважать, Оно неслось по крахам и потерям, И нам оно – незримая межа, Но мы в её молчание не верим. Ведь время в нас, как пляска языков Под звуки всех родившихся мелодий, Где нота «до» звучит так высоко Для мягких па в подзевном переходе. И бродит в лёгких вымолчанный ком И носит имя вызревшего мая. С которым ты как будто не знаком, Но с наших губ он знанием слетает.
|
Обновлено 06.08.2011 18:50 |
Подробнее...