|
Скажи кукушка, сколько жить осталось,
Под небом синим, средь полей, озёр и рек?
Что сзади… прожита такая малость
И впереди ещё казалось целый век.
Не долюбил, где я, плывя по строфам,
Не додышал, где я трепещущим листом.
Хоть я не властен над вменённым сроком,
Но властен я за то, над выбранным путём!
Ответь родная, что не зря я прожил…
Своею рифмой, будоража в людях свет.
В себя впитав всю боль, рубцуя кожу,
Под сердцем, оставляя ран кричащих след.
Они болят, не заживая… стонут,
Под каплями солоноватых слёз людей.
Ведь наша жизнь… вино, кровать да омут -
Они не выпускают в небо лебедей…
Они болят бессонными ночами,
Ища ответ в уставшем роднике души.
Что бдит, свернувшись сирой на топчане,
Всё пеленая снов цветные миражи…
Такая жизнь поэта – жечь и славить!
И быть распятым правдой собственной строки.
Плыть лодкой в лживом и зловонном сплаве,
Где тонущим никто не подаёт руки…
Скажи кукушка, сколько жить осталось?
Своею правдой птичьей прокукуй ответ.
Сними с души, с пера сними усталость,
С которыми всю жизнь свою… живёт поэт.
Сергей Грицай
7.04.2017
|
Подробнее...