И он вваливается ко мне домой
Под утро, чертов поэт.
Приносит с собой вино, цветы,
На поезд просроченный билет.
Я лучше, чем он, знаю его стихи,
Спрашиваю «как дела?».
Слова его как снежинки легки
От пепла только что рванувшей Хиросимы.
Он кричит, что больше ни с кем не будет счастливым,
Что все предыдущее давно поросло мхом,
И все его романы – да гори они огнем!-
И пропади пропадом.
Я уже привыкла к этой еженедельной пропасти
И получасовой коме.
Он не такой как все.
Секунды меряет на метрономе,
А то, как скучает – измеряет фаренгейтами.
Каждый его вздох отдается в ушах флейтами
И голосами обнажавшихся перед ним фемин.
Он отчего-то верит, что мир живет им одним,
Движется за счет его гениальности.
А то, что он в пьяном угаре вопит –
Сплошные банальности.
Но я отчего-то каждую лекцию слушаю,
С ним в минус сорок квартира становится душною.
Он мне целует ладони, клянется Есениным,
Что будет моим однажды, в полночь осеннюю,
А пока на плече моем засыпает уже столько лет.
Его не волнует, что в кухне не выключен свет,
И кто меня ждет, и кому я могу быть нужною.
Все, что у нас – называется звучно «Дружбою».
Пусть он и не знает, что мне на работу чуть свет,
Я почему-то жду его.
Чертов поэт.
|
Комментарии