СТИЛЬ

     Стиль. Она всегда была его жрицей. Ее бесило все пошлое и банальное. С самого детства. Когда приходилось быть пай девочкой, и носить те жуткие плиссированные юбочки и белые блузочки. Как требовали ее предки, помешанные на своей секте. Чертовы святоши! Чертовы ханжи! Они просто боялись себе признаться в том, что завидуют. Завидуют тем проклятым грешникам, коими не смогли и не захотели стать.

     Да что плохого в модной одежде? Что в ней такого греховного? Что плохого в том, чтобы слушать нормальную музыку? А не их заунывные вопли о спасении?

    Она несколько раз читала Библию. И поняла, что они сами ее толком не знают. И это ее успокоило. Сия книга казалась ей скучной и непонятной. Но их брошюрки со слащавыми восхвалениями Господа были еще хуже.

   Она не стала заворачиваться и отделилась от них, как только достигла совершеннолетия. Ее проклинали и грозили великими карами. Черт с ними! Свою то они уже заработали.

   Она не могла их забыть. И простить. И когда подвернулся материал с тем священником, который якобы был педофилом, она не смогла остаться в стороне. Она не знала всех подробностей, но ее память помогла ей. Все эти святоши одинаковы. Хотя с ней такого и не было. Да ладно!

   Материал вышел превосходный. Хотя, как оказалось и липовый. Ведь копы выяснили, что священника просто оговорили. Одна девка, что на него запала. Жаль, что она не знала этого раньше. Она написала бы об этой девке. Нечего лезть к попам. Вокруг хватает нормальных мужиков. Но священник до своего оправдания не дожил – погиб в катастрофе.

   Ей было несколько неловко. Казалось, что она виновна в его смерти. Чертова статья. Надо было подождать и покопаться еще. И написать другой материал. От которого не нужно потом отмываться. Как от дерьма.

   И все чертовы копы. Неужели они способны только на свои кисло благородные мины? Под стать ее благочестивой семейке. Неужели трудно было пошевелить задницей. И побыстрее раскопать, что священник чистый? Да, надо было подумать. Но шеф требовал материал. Что ей оставалось делать?

   К черту! Она не виновата. Ведь не она же лезла к этому молодому попу. Кстати, симпатичному. Она просто повторили то, что о нем тогда все говорили. Его собственные прихожане. Некоторые из них. Особенно старался один маленький старичок. С черными глазками. Именно он и сообщил ей душещипательные подробности. От которых кровь стынет.

   А когда все прояснилось, ей пришлось извиняться. Да, ладно. Не впервой это делать. В их профессии это неизбежно. Впрочем, она – вынужденная. Она – то хотела стать писателем. Да и трепаться пером у нее выходило. Но… Так уже вышло. Ее романы не слишком заинтересовали издателей. Говорили, что они чересчур банальны. Гениев редко признают при жизни.

   Банально. Она вовсе так не считала. Ведь не писала она той конвейерной и модной пошлятины. О принцах и золушках, о детективах и маньяках. И о тупоголовых спецназовцах, коих побаивалась.

   Она писала о жизни. О том, что ее окружало. О себе самой. О своих мечтах. У нее не было какой – то конкретной цели, какого то конкретного сюжета. Она просто выплескивала себя. Поиск себя. И желание быть одной. И борьбу за право быть собой.

   Она лежала, согнув ноги в белых носочках, и теребила черные непослушные волосы. Было немного жаль. Жаль того роскошного хвостика. Ради которого она покупала самые необычные эксклюзивные заколки и резинки. А несколько даже изготовила сама. По книжкам. Да. Немного жаль.

   Но пусть. Пусть вместе с этими волосами, которые она сожгла, сгорит и ее прошлое. И тот неудачный материал, и то чувство вины. И та злоба к своим «благочестивым» предкам. Ведь она теперь поняла, что именно из – за нее, обиды на своих, она и вляпалась в эту историю. Она слишком усердно хотела очернить этого человека. И поплатилась за свое рвение. Но она простила себя. Что толку, бесполезно себя мучить? Ведь его не вернешь. Пора жить новой жизнью. Для себя.

   Да. Она, как оказалось, так и не смогла отделаться от влияния своих предков. Они были рядом с ней все время. И давили на нее. И ей приходилось все время защищать себя от них. Она слишком хотела быть ? отличной от них. А это – зависимость. Но со вчерашнего дня все, все в жизни изменилось. Она, наконец – то избавилась от своего детства. Теперь ее предки ей не мешали. Ведь они боялись того, с кем она заключила сделку.

   Он явился вчера к ней. И предложил это. Она не испугалась. Он ей понравился. Высокий, голый с татуировками. Он был современен, хотя и не молод. Современный. Такой, каковой хотела быть она сама.

   Он был духом этого мира. Как и она. И она сказала, да, почти не задумывалась. Ведь они похожи. И всегда были похожи. Она теперь не осуждала тех, кто молиться Господу. Кто ходит в старомодных шмотках, воет свои песни и страдает от своей излишней простоты. Им просто нравиться так жить. Это – их выбор. Они выбрали своего Хозяина. А она – своего. Теперь она свободна от них. И может – они от нее. Ведь они, возможно, злились от того, что боялись ее. Они, верно, чувствовали, что она чужая. Но теперь все – они расстались. Каждый по себе. И никто никому не мешает.

   Она подошла к шкафу и вынула связку бумаг. «Путь к себе» - так она назвала свою книгу. Давно она ее не читала. Интересно как это произведение выглядит теперь? Она раскрыла где – то на середине. И прочитала следующее.

   «Я сегодня зашла в магазин. И сделаю это. Я избавлюсь от своих застарелых тряпок. Я смогу измениться. Я сделаю это.»

     Она зевнула. И прочла далее.

   «Они смеются надо мной. Эти дурры продавщицы в своих юбчонках. Они хихикают за моей спиной, когда я примеряю свою одежду. Они предлагали мне другую. Говорили это сейчас модно. К черту моду! Я хочу быть собой! Мне нужен свой стиль. Я не хочу вновь превращаться в ту дуру первоклассницу, натягивая эту чертову юбку. Лишь потому, что это дерьмо модно в этом сезоне. Мне нужно то, что поможет мне быть собой. Мне нужно найти себя. И отразить это в своем стиле. Я не хочу меняться каждый месяц. Я хочу быть собой».

   Собой, собой, собой. И эти сопли тянуться через весь роман. Издатели были правы – это полное дерьмо. Сопли девчонки, что всю жизнь доказывает самостоятельность своим предкам.

   К черту сжечь! Сжечь это дерьмо! Как волос! Как прошлую жизнь. И не столь плоха была та юбка! И не стоило так травить того… Хватит о нем. Он – в прошлом. И Бог – в прошлом. Впереди – дьявол. И он – Хозяин в этой жизни.

   Да, она поняла, в чем ее проблема. Она всегда боролась с этим миром, пытаясь проявить себя. И зря! Не нужно этого делать. В нем нет ничего плохого. Он такой, как она. И не надо превращаться в неформалку, коей она была какое – то время, пытаясь найти себя. Нужно быть такой, как все. Ибо ты такая же. И среди них ты найдешь себя.

   Она спустилась на первый этаж в гостиную. Хорошо, что у нее есть камин. Все же не хотелось выбрасывать свои творения. Так же, как и волосы.

   Она сделала это. Было немного жаль. Но черт с ним со всем! Вернее, Бог! Черт, судя по всему, прибудет теперь с ней.

   С этого дня она вдруг стала читать. Она увлеклась мистикой. Это было сейчас весьма модно. Ей нравились интригующие рассказы о дьяволе, его тайнах и его жертвах. Ей и самой хотелось написать подобное. О себе. Но она только начинает жить новой жизнью. Быть может со временем.

   Работа ей с этого дня стала не слишком интересна. Все пошло, банально. Ссора, разборки, воры. Редактор был ею недоволен. А что ей вытягивать из пальца, как про того молодого попа? Нет, хватит с нее одной сенсации.

   Она могла бы писать. И писать интересные вещи. Но, увы, народ, до них пока не дорос.

   Она увидела эту тачку в Интернете. И ошалела. Нет этого не может быть. Чтобы такое чудо стоило так дешево. Она быстренько записала адрес салона. Надо съездить и посмотреть. Пора начинать новую жизнь.

   Это чудо. Да это чудо. Она возьмет ее. У нее еще остались деньги. Та статейка принесла ей не мало. Правда, пришлось раскошелиться, чтобы заткнуть некоторые глотки.

   Оно современно. Ее новое авто. Оно полностью воплощает дух нынешнего времени. Оно сильное и немного броское. И немного вызывающее. Как она сама. Да! Теперь ее все звали чертенком! За новую прическу. Черт! Пусть так и будет. Говорят оно экологичное и экономное. Неплохо. Не стоит никому портить жизнь и наслаждаться свей. И не стоит тратить собственных сил, чтобы кому – то что – то доказывать. Да, она улавливает связь. Духовную связь. Эта машина – символ. Символ ее новой жизни. И она ее упустит.

     Ей вначале было несколько непривычно, но вскоре это ощущение прошло. Она начинала быть новой.

Балбес Томи позвонил. И отвлек от самого интересного места в новой книжке. Кто – такой дьявол? И как он выглядит? Главная героиня только начала находить ответ на этот вопрос. Черт! Прийдется идти.             Грохнули какого – то богатого дядю. Нужно идти, собирать материал. Как это все скучно! Вот бы найти новую работу. По душе!

   Однако, и здесь, на месте преступлениям ничего интересного не намечалось. Банальщина. Грохнули банкира. Какие – то мафиозные разборки. Скукотища. И этот придурок смеется над ее новой прической и ее чтением. Сам, наверное, слишком тупой, чтобы оценить их. Небось предел его интеллекта боевики или детективы, прославляющего таких же балбесов как он. Она поспешила отделаться. И с удовольствием села в символ своей новой жизни. Она теперь легко им управляла. Хотя и на права сдала с трудом. Но теперь она исправит и это. На тех жестянках и ездить то не особо хотелось. И она всегда не слишком уважала правила.

   Она едет по дороге. И думает. Думает о той книге. О дьяволе. Как он все - таки выглядит? Ведь он, наверное, может представать в разных образах…

- Ты видела его, - слышит она чей –то печальный голос.

Слышит. Наяву. Она похолодела. Похоже, ее жизнь начинает становиться романом.

   Она видит его, видит в зеркало. Видит того священника. Он смотрит на нее. Печально смотрит. Смотрит с грустью и каким – то призывом. Как буд - то мысленно просит – остановись! Остановись!

Черт! Совсем нервы расшалились. Может Томми прав и столько читать вредно? Но нет. Нет! Ведь она сама этого хотела! Новой жизни! Новых ощущений! Пусть! Пусть!

Священник сидит в машине. Он молчит и смотрит на нее. Просто смотрит. Что ему нужно? Ведь он вроде ее не обвиняет? Может он хочет ее спасти? Да. Ведь так ему так и положено. И что же ей делать? И что ему ответить? Нет! Но ведь он ничего не говорит. Просто сказал, что она видела дьявола. Он ничему ее не учит и не отговаривает. Он просто молчит. Молчит и она. Она не знает, что говорить. Что ему сказать? Просить прощения? Но он вроде не злой? И кажется, он хочет другого. Чтобы она остановилась. Остановилась. И это знак! Знак! Чтобы она перестала разговаривать с дьяволами, коих видела и прекратила новую жизнь. Чтобы она остановила свою новую, купленную за душу жизнь. Э нет, дорогуша! У тебя своя жизнь, у меня своя. И нечего на меня так жалобно смотреть. Ведь я же не требую, чтобы ты оставил своего Боженьку, хотя он тебе кажется, не помог. И довел до смерти. Но это твой выбор. А я хочу жить. Да жить. В этом мире. В этом дьявольском мире. Это мой выбор.

   Она ничего не говорит. Она просто не будет обращать внимания. Он скоро поймет, что ее не убедить и уйдет. Уйдет, как ее предки и прежняя жизнь.

   Она молчит. Вернее насвистывает какую – то песенку. Не обращать внимания. Не обращать и все.

     Он исчез. Исчез через некоторое время. Ей стало весело. Очень весело. Наконец – то прошлое ее отпуспило. Она расслабилась. Она откинулась на сиденье. Включила музыку. Как хорошо. Наконец – то. Новая жизнь начинается. Сейчас. Именно сейчас. Она всегда боялась этих призраков. И теперь они ушли. Вместе с ним. Навсегда.

Странно, а ведь он так молод. Примерно, ее лет. Что держит его рядом со своим Богом? Нет! Не думать! Хватит. Не то он опять припрется. И будет пялиться на нее. Как ее предки.

   Она глядела на дорогу, что быстрой полосой мчалась навстречу. Кто – то едет. Навстречу ей. Какая – то допотопная развалюха. Вроде «Форд». Форд! Форд! Не может быть! На такой же развалюхи ездили ее предки. Такой же пошлой, громоздкой и старомодной, как сами.

   Она нервничает. Да что же, это черт возьми! Они не отстанут! Не отстанут! Они будут цепляться за нее! И будут портить своими благочестивыми рожами ей жизнь! Нет! Нет! Я хочу быть собой! Оставьте меня в покое!

   Это их тачка! Это тачка ее предков! Хотя и сияет как новая. Но эта та самая развалюха, на которой ей приходилось ездить с ними на их сходки! И позориться перед народом, когда она выглядывали из нее и приставали к прохожим со своими проповедями.

   Это призрак! Призрак из прошлого! Которое не хочет отставать! Нет, видимо его нельзя игнорировать! С ним нужно таки бороться. А так ли безвинен этот молодчик? Может она зря оправдывалась?

     Старый «Форд» летит навстречу. Нет, приятель, посмотрим кто кого! Ведь ты же призрак! Я проскачу сквозь тебя! И порву твое старое благочестивое нутро. И не посмотрю на своего зануду папашу, что сидит за рулем. Вы все меня достали!

   Она выезжает на встречную , когда он был совсем рядом. В ней играл черт. Она сделает это! Она порвет, чертов призрак! Вот он близко! И довольно настоящий! И даже пытается свернуть! Может? Нет! Хватит сомнений! Это…

   Она видит дьявола. Лицо голого человека, с татуировкой. Человека, которому ответила – да! Только сейчас он одет. И лицо у этого дьявола, какое –то перепугано – недоуменное.

     Дьявол за рулем, родительского «Форда».

   Она оцепенела. Нет! Это! Что это значит? Она хотела нажать на тормоз. Но в растерянности перепутала педаль. Она летит. Летит к этому перепуганному лицу. И ничего не понимает. О том, что она сейчас может погибнуть. Ей пришло в голову лишь когда, когда мощный Форд сминал ее тачку.

Не - е – е – т! – заорала она, закрываясь руками – мы так не договаривались! А как же новая жизнь? - И уже, словно в тумане услышала ответ.

- Мы договаривались лишь о начале…