Радужные краски умываются черным закатом. Птицы плещутся в серых лужах. Да, это мой город. Такой мрачный и такой солнечный. Да, это та улица. Улица, которую я буду помнить. Зеленые облака спорят с красным солнцем. Думаю, что мне будет немного жаль расставаться с тобой. Со всеми. Но это нужно... Точно так же, как молоко нужно красным розам. Точно так же, как белый цвет плавно перетекает в черный. Я встану на то синее здание. Давно примеченное мной здание. Столько раз можно вообразить этот краткосрочный полет. Может, я увижу хоть одно перо? Кто знает, может... Яркие лунные лучи играют каплями дождя. Уверяя их в том, что они могут упасть в любое место. Нет. Это не так. Но даже капли могут все прекратить. Одним движением... Остановить для себя все. Их небрежно-легкий полет будет когда-то прерван чьим-то носом, рукой, грязной землей. Единственное, чего мне хочется, это чтобы дневник остался цел. Эта книга будет жить. Будет жить и после меня. Я хочу оставить что-то, что будет напоминать хотя бы о том, что у дневника был хозяин. Хочу передать свои воспоминания кому-нибудь. Кто сможет вынести их. Я не смог. 21:21 05.02.96
Эта запись родилась вместе со мной. Сегодня, мой 15тый день рождения. Дневник, принадлежавший моему брату... Теперь он принадлежит мне. Родители рассказывали, что он очень хотел меня увидеть. Увидеть, какая я буду. Но... он не смог. Я знаю о нем только по рассказам родителей. А они не любят эту тему.
|
Обновлено 06.08.2011 17:22 |
Подробнее...