Воскресенье. Было шесть часов вечера. На пустой базарной площади лишь побирались нищие и редко проходили гордые интеллигенты, морща носы при взгляде на копошащихся в помойке бродяг. Улица была запущенной, даже автомобили сюда не заезжали. На углу на пересечении двух улиц стоял, опершись на шершавую стену, человек, одетый в потрепанный серый пиджак и старые

 пожеванные черные брюки. Лицо его было покрыто морщинами, а подбородок зарос густой рыжей бородой. Волосы на голове были растрепанны. У его ног лежал перевернутый кверху дном деревянный ящик, на котором находился маленький тряпичный сверток. Рядом с человеком к стене была приложена небольшая табличка с намалеванной надписью «Настоящий Шоколад».
Прохожие даже не смотрели в сторону торговца шоколадом. Но один все-таки к незаметному человеку с шоколадом.
- Извините, вы продаете шоколад? – спросил подошедший прилично одетый человек с тростью.
Он был в черном костюме, а на шее на фоне белой чистой рубашки красовался красный длинный галстук. На голове новенькая шляпа подскакивала в такт его походки. В руке он держал трость с позолоченным набалдашником в виде головы орла.
Немного задремавший продавец открыл глаза.
- Что? – хриплым голосом спросил он.
- Я говорю: вы продаете шоколад? – повторил интеллигент, стукая тростью по табличке.
- Да, - уже очнувшись, ответил человек.
- В каком смысле – Настоящий?
- А в самом прямом. Настоящий, значит настоящий. Будете брать?
- Может быть… А кто его готовил и где?
- Хм… Готовил я его сам и готовил я там, где вам никогда не придется побывать.
- Я интересуюсь этим, потому что владею шоколадной фабрикой в нашем злополучном городке, и хотел бы знать своих конкурентов в лицо, - усмехнувшись, сказал важный человек.
- Конкурент? Я? Ко мне никогда никто не подходит…
- Наверное, из-за вашего костюма. Вы отпугиваете своим внешним видом всех.
- Может быть, но шоколад-то настоящий.
- Как вы можете это доказать? Даже я свой шоколад не назову подлинным, все равно приходится добавлять кое-какие ингредиенты, не соответствующие рецепту шоколада.
- Я только могу дать вам слово, что мой шоколад настоящий, сделан точно по рецепту, и вообще он только для самых достойных.
- Для самых достойных? То есть вы утверждаете, что ваш шоколад создан лишь для элиты?
- Скорее всего…
- Ну, покажите мне его.
Торговец развернул тряпочку, и в ней оказались чуть ли не черные плитки шоколада.
- Хм, а почему он такой темный? – спросил владелец фабрики.
- Настоящий шоколад должен быть таким, - с гордостью ответил продавец шоколада.
Такой сладковато-притягательный запах исходил от этого шоколада со странными узорами. Сердце бешено застучало в груди жадного покупателя при виде солнечных отблесках на шоколадной коже неизвестного ему раньше шоколада, во рту он почувствовал горьковато-приятный аромат, будто шоколадное масло уже таяло у него на языке, глаза медленно поедали плитку за плиткой.
- Я его возьму, две плитки. Сколько это будет стоить?
- Раз уж две, то пока бесплатно.
- Бесплатным бывает только сыр в мышеловке. Так сколько?
- Вот вы сейчас возьмете две, и если вы убедитесь, что это настоящий шоколад и он для самых достойных, то придете ко мне снова и все купите.
- А если не приду?
- Значит, вы не достойны настоящего шоколада.
- Не достоин? Это конечно смешно звучит. Ладно, раз уж так.
Бродяга достал из кармана пиджака еще одну тряпочку и хотел завернуть две плитки шоколада  для господина. Но этот гордый господин попросил не заворачивать и отдать ему шоколад прямо в руки.
- Знаете, я почему-то вам верю, что этот шоколад сделан по подлинному рецепту. Не поделитесь секретом, который был потерян в 2023 году? – обратился скупой покупатель к продавцу.
- Извините, но тайн не выдаю.
- Ну, тогда до встречи! – негромко крикнул интеллигент, уходя с мерзкой улицы.
- Может быть, может быть…- уже сам себе по нос бормотал нищий с шоколадом.

К часам восьми прилично одетый человек вошел в подъезд девятиэтажного дома.
- Добрый вечер, мистер Майерс, - приветливо взглянул на него конферансье в выглаженной красной форме.
- Да-да, здравствуйте, - торопливо ответил интеллигент, - ко мне никто не заходил?
- Нет, никого не было. Хотя… только в дверь заглядывала ваша бывшая жена, думаю, она к вам хотела…
- Черт, опять! Снова трясти с меня деньги приходила! Не застала меня дура! Ладно, пусть меня сегодня никто не беспокоит.
- Хорошо, мистер Майерс.
Господин поднялся по лестнице на четвертый этаж, со скрипом металлическим ключом открыл дверь. Включил в квартире свет, разулся, прошел босяком на кухню, на стол, заставленный коробками шоколадных конфет, положил плитки шоколада. Сел за стол и вслух заговорил: «Никто не понимает, каким трудом я создал эту фабрику! Они не понимают! Другие тоже пытались, но у меня лучший шоколад в мире! Эта мужененавистница воспользовалась этим! Я ненавижу её! Эти рабочие – жалкие крысы – устроили мне забастовку. Видите ли, я им мало плачу. Достаточно! Бродяги! Они на меня должны молиться! А этот нищий говорит, что у него настоящий шоколад! Настоящий шоколад?! Да неужели! Ха, сейчас посмотрим у кого настоящий шоколад!»
Он схватил плитку шоколада и жадно начал ее грызть своими золотыми зубами. Шоколад таял во рту, превращался в тягучую массу. «Это вправду настоящий шоколад!» - вскрикнул он и принялся за вторую. Шоколад стекал по губам и капал на брюки, своей нежностью облеплял горло, застилал доступ к кислороду.
Человек начал кашлять, задыхаться, хрипеть. Он чувствовал, что внутри шоколад будто ожил и сейчас медленно убивал его. Он с обезумевшими глазами катался по полу, держа себя за горло. Стянул скатерть со стола, и коробки конфет повалились на него.  «Настоящий…», - прохрипел он, и это были его последние слова. И квартира затаила в себе весь этот ужас и погрузилась в мертвую тишину.

«Я же говорил, что настоящий шоколад только для достойных», - сказал в темноте человек, стоящий перед девятиэтажным домом и глядевший на окна на четвертом этаже, где до сих пор горел свет, помертвевший от смертельно-горького запаха шоколадной квартиры.
(19 июня 2007 г.)