Прослушать авторское чтение:

http://www.realmusic.ru/songs/1132735

Я пуля-дура.

                         Полёт беспечен                     

Тому навстречу, кто мне намечен.

Скольжу, вращаясь, в рассвет неверный,

Удар смертельный, характер скверный.               

Штык молодчина!

                                 Граненым жалом

Открыто колет, подняв забрало.  

У пули подлой своя натура:

По-бабьи стерва, в народе - дура.         

Мой снайпер дока: приклад в зарубках,

И этой жизни смешной и хрупкой

Он знает цену: найдёт в прицеле,        

Крючок опустит - и я у цели.

Циничный сводник!

                                          Умело телом

Моим торгует, сводя меж делом,

Со всеми счеты, а я - как шлюха -    

Всегда согласна.                                                 

                               Хоть не старуха,     

Но век у пули короткий, право,

Так не судьбою – пустой забавой,            

Пусть мимолётно по женской части

Мне улыбнётся шальное счастье.

О чём-то большем мечтать не смею.               

Хотя (меж нами) я всё умею -                             

Любезной дамы ствола и ложа                          

Никто не жаждет любви и ложа.                      

Вот, нынче утром удачный выбор:

Там, за нейтральной, под мой калибр

И вкус – парнишка немного сонный,

В рубашке белой, под ней кальсоны.

А это значит - еще зарубка.

Расчётлив мастер: взгляд в Цейса трубку

Холодный, цепкий, от солнца хмурясь,                           

В кривой ухмылке злорадно щурясь.             

Вобрав мгновенно энергий тонны                      

И дрожь порочных желаний - 

                                                       томно

блестя нарезкой, от страсти млея,

спешу, краснея, где мой белеет

чудной мальчишка -

                                     не всё печально!     

Секунда с третью - полёт нормальный.

Мы были порознь, давай же оба                      

Откроем тайну любви до гроба.

Прильну всем телом, прижмусь до крови,

Лишь в удивлённом изломе брови:

Споткнулся будто, поднимешь выше,           

И тихо -

                    Мама -

                                 земля услышит.

… Она когда-то во чистом поле    

Его рожала, от мук и боли                                 

Кусая губы, в рубашку прямо,

И точно так же шептала:

                                                 Мама!

От плоти плотью: родной кровинкой

Рос сын.

                  Сдувая с него пылинки,

Молилась присно, вовек и ныне -

Что есть святее мольбы о сыне?

Её надежда и светлый лучик:

Казалось, нету сильней и лучше,

Красивей парня …

                              Какой-то пуле

Его отдали и не вернули?

Из тьмы столетий на этом свете,                       

Будь то ребёнок или во цвете:                    

Любой из женщин, родивших  сына -                  

Всегда он лучший её мужчина.

Так всё же, может, не в том единстве -            

Не в смерти счастье - а материнстве?

Кто скажет дуре, о чём мечтают

Все эти мамы, когда рожают?

Довольно хныкать, иссякли силы,

Я на излёте -

                            Ну, здравствуй,

                                                         милый!

А он к ромашке вдруг потянулся,

Припал губами и…     улыбнулся.

И, злобно взвизгнув, прошла я мимо,

Такой красивый –

                                     невыносимо!

Не испугался - глядит сердито,                                              

В ладони держит цветок пробитый…                           

                                                                                    .

Сегодня свыше он был назначен                                 

Стать в списке первым и, однозначно,                      

Предстать пред  Богом, но не явился.

Стоит в рубашке – он в ней                                                     

                                                  Родился.